Dicen que la mayoría busca la mano de la persona amada y que también llegan los remordimientos como un atardecer, donde no podemos cambiar lo que sucedió durante el día, donde sólo tenemos esos escasos minutos para pedir disculpas, para disfrutar de lo hermoso de la vida, en un matiz de colores que se degradan hasta que cae la noche, las estrellas y la luna.
Y que pasa si se acaba el mundo mañana y nos pasamos la vida preocupados por el futuro, por los sueños... y que pasa? Que nos damos cuenta que todo se reduce a un sólo instante al día de hoy, a lo que somos hoy... y entonces te das cuenta que te preocupabas mas por el siguiente año que por lo que acontece hoy y mañana... a veces tenemos días así, que inician con mil reflexiones, mil perdones y acaban con paz, con una sonrisa sobre el tapa sol que cubre hoy las ventanas.

Y que pasa si se acaba el mundo mañana, pues dejas el estatus quo, la conformidad del esbozo que tienes hoy por las sonrisas que te promete el futuro, y sales, vas en busca de tu atardecer, de tu imagen reflejada sobre el sol


“Un libro es la prueba de que los humanos pueden hacer magia”. (Carl Sagan)

Cada uno de nosotros somos magos; magos a los 3 años, a los 14 o magos a los 40, todos escribimos por pequeño que sea, por perdido que quede luego en el tiempo o en la memoria el escrito... escribimos en la intensidad de una emoción, por amor, por despecho, por soledad, por felicidad, por un momento de ligereza u otro de preguntas, de filosofía, de existencialidades…  de investigación;  todos somos un poco escritores, un poco creadores.

Sobre magia, escribir, tiene mucho y a la vez nada, todo depende de tu capacidad de asombro, de lo que eres capaz de producir, de tu saboreo por la letras, del guardar el escrito o de publicarlo para que un sinnúmero de otros magos se nutra de él, nutra bien o mal, pero se nutra. Cuando escribes empiezas vacilando las letras, el carboncillo sobre el papel... dibujando las primeras vocales y hasta tachando las inconsistencias... se escribe en la punta del mundo, sobre unas servilleta, o sobre el mismo corazón que late más lento o más rápido… y eso depende de que estés escribiendo. Pero la sensación es de derrame, derramas letras, emociones, sentimientos, recuerdos, imaginación... derramas allí la esencia, el tú lleno de muchos yo y muchos otros ellos y ellas inventados, transgredidos.

Las letras fluyen… a veces creas historias, a veces cuentos,  poemas o solo una frase, eso también es escribir... estas haciendo magia, magia que hará sonreír, que hará imaginar, que hará llorar, que hará sentir a otro mago, a otro que como tú se derramo sobre un papel. Hasta una nota al lado de un libro es la contribución a lo que otro ya escribió... es aquella tu opinión un conejo más que sale de un sombrero de copa para asombrar a todo un público... por eso cuando los libros fluyen y no se quedan en tu biblioteca das más que un libro das tu magia sumada a otra magia a otra sin razón... con otro sabor.

Al final vivimos leyendo magia e escribiendo magia en un mundo que aun siendo tan real se vuelve tan imaginario, tan comible como lo es un libro. Hoy somos actores de una obra de teatro que alguien más imagino, que alguien más escribió... hoy yo quise hacer magia de la magia... y no hay buenos y malos magos, porque no hay lectores expertos ni lectores novatos, hay magos y lectores, hay libros y hay magia.

Y la magia siempre comienza con ese impulso de tomar un papel y escribir… cuando llega el mago sabe que debe dejar lo real de lado y empezar a dejar sobre el papel la letra de un acto de magia… y acaba con esa tranquilidad del alma sobre la cual se cuece el llegamos al FIN.


Estou aquí no mesmo lugar, na mesma hora, no mesmo corpo...
estou aquí pensando no inicio que nunca foi, na irrealidade das cousas
caindo numa cidade com suas luzes, com suas janelas, com seus jeitos
me mostrando sobre o papel com calma, medindo o paso.

Estou aquí, é certo, mas moro em mais dum lugar, em mais duma memoria
coexisto com mais duma razão e treino loucuras, disenhando sobre livros, lendo... vivendo
e vai aí a borboleta azul... tranquila, com as asas apertas ao céu
vai porque ela não precisa de um vôo, de um médio, precisa só de suas asas

O coração é eterno, é vermelho… é calmo e apaixonado
ele está lá e aí, e ainda esta aquí comigo bombeando ar, comendo seu destino
sonhando uma tradição o tal vez dois… a tradição só reforça a direção
estou aquí como aquele pássaro amarelo, descansando sobre as costas de sua paixão

Mas ainda fico aí no mar, no sabor de um día do sol no Rio
ainda tem o or da tarde na ilha, da noite preta
estou aí com as plumas deitadas… como a vela que espera no cais
estamos vivendo, coexistendo, sonhando num universo paralelo

Agora vai sonhar… que estou no mundo


“Siempre imaginé que el Paraíso sería algún tipo de biblioteca” 
Jorge Luis Borges

Por eso me encanta Borges!!! Su definición de paraíso es simple; vamos y nos sumergimos en creaciones... en espejos de la realidad, en historia, en arte, en páginas amarillas con algo de tinta, en algunos bosquejos, en los lomos antiguos y en las ediciones modernas; en ideas que se apoyan y otras que se contraponen para generar el debate, la discusión, el pensamiento de la opinión; y que no te saquen de allí!!! Me voy, me voy ahora a mi pequeño paraíso a leer, a sumergirme en un libro, a disfrutar de ese momento en que todo lo que está alrededor no sucede; se siente el libro, el papel y las letras susurrando... disfrutando de la lectura en verdad... sin tomar los tiempos, sin contar las páginas que faltan... sin saber dónde inicia, ni dónde acaba. 

Los libros son para muchas cosas y se toman por diversas razones. Algunos precisan el estar feliz para no caer ante ellos, otros precisan calma, algunos de música para llevar el ritmo, algunos de paciencia y otros de energía... tomar un libro en el tiempo que se debe o encontrar la forma de adaptar el ambiente para disfrutar del mismo, es todo un arte. 

Los libros son como un poco del alma de cada autor, cada escrito refleja ese espejo al alma a veces muy natural, a veces muy metafórico, a veces muy superficial o a veces completamente filosófico. No hay libro difícil, ni libro fácil, no hay lector experimentado, ni lector novato, hay libros y hay lectores; y claro hay amor por los libros, por la lectura por las letras....

Un libro requiere de cierta pasión... aún se me hace difícil leer algo sobre el computador, necesito las páginas, sentir las letras, tomar un lápiz y tal vez apuntar algo, sentir en el bolso que llevo el peso de mi lectura... que me acompaña, que está allí siempre como diciéndome: tómame, no me olvides entre tus deberes... tu vida cotidiana. Entonces disfruta de un momento, busca un buen lugar... con luz, con aire fresco... con el silencio del universo (no hay tal silencio) y abre un libro... lee ligero... entrégate a la páginas, luego.... haz una pausa; si puedes, dibuja lo que ves, da el tiempo a tu imaginación de crear... de ser... entonces sigue, pero no sobre las líneas, sigue a través de ellas...

Soy todo lo que alguna vez soñé, pero sigo soñando,
cayendo lento en el interminable flujo de mis propias palabras,
en la poesía que retrata en pasado como historia
y elabora el fantasioso futuro...

Soy la vida con sus dimes y diretes, esa mujer que quería ser niña,
que quería ser mujer, ese arquetipo de la vida misma,
con sus me gusta, con sus resúmenes y sus palabras intrincadas

Soy ese fantasma, esa muerta en la vida,
esa esperanza colgada de la ventana,
que dice valerse de la luz que puede emanar la luna para dar rienda suelta a sus locuras...
o caer mejor dicho en mas de ellas

Y aquella que sobre piel se entrega a los viajes,
a las emociones y va en busca de aquella ciudad que ya existía,
que no conocía, en la cual lee, diseña y bucea entre tertulias

Soy esa crisálida, esa mitad de mi misma que esta por nacer,
que encontró sobre la superficie, mar, tierra, agua y fuego!
Que encontró sobre la sien los momentos divagados, consecuentes...
que deja los libros sobre la conciencia.

Soy todo lo que alguna vez soñé, pero sigo soñando, 
cayendo lento en el interminable flujo de mis propias palabras, 
en la poesía que retrata en pasado como historia 
y elabora el fantasioso futuro... 

Soy la vida con sus dimes y diretes, esa mujer que quería ser niña, 
que quería ser mujer, ese arquetipo de la vida misma, 
con sus me gusta, con sus resúmenes y sus palabras intrincadas 

Soy ese fantasma, esa muerta en la vida, 
esa esperanza colgada de la ventana, 
que dice valerse de la luz que puede emanar la luna para dar rienda suelta a sus locuras... 
o caer mejor dicho en mas de ellas 

Y aquella que sobre piel se entrega a los viajes, 
a las emociones y va en busca de aquella ciudad que ya existía, 
que no conocía, en la cual lee, diseña y bucea entre tertulias 

Soy esa crisálida, esa mitad de mi misma que esta por nacer, 
que encontró sobre la superficie, mar, tierra, agua y fuego! 
Que encontró sobre la sien los momentos divagados, consecuentes... 
que deja los libros sobre la conciencia

Hoy desperté y huele a flores, huele a jazmín 
siento el sabor de la muerte en los labios 
el dolor intermitente sobre la sien 
la crónica de una muerte anunciada 
el corazón se desgarra y se enfría 
se cuela bajo la red del espanto 
del frío que acoje mis manos 
como si un cantar fuera de noviembre 

Y escucho llorar a un continente 
siento el no palpitar de un corazón 
terrible lo que aqueja y lo que duele 
pero ya he vivido muchas muertes
tengo seco el dolor y hueca el alma 
tengo un anillo alrededor de un lazo 
lleva consigo la lanza y lo peor 
es que yo sola me acerque y me hice daño... 

A veces uno se levanta un día haciéndose algunas preguntas,
las sonrisas se tiñen de velos negros que caen sobre la sien
los motores que impulsan el pasar la mano por lo ojos
se encuentran detenidos, atontados... sin querer un tal vez

Porque hay días así, días en que la felicidad es seguida de la tristeza
en que se invocan un deseo y se obtiene un silencio
que le pasa a mi tacto que pierde la paciencia
o mejor dicho por más que la invoca no la gana, ni la tienta

Los pensamientos quedan errantes, indispuestos, tercos...
los puntos suspensivos hoy me dan frio, que incosistencia
cuando un día soleado cae de imprevisto, sin sorpresa!!
y sin temores los dedos escriben, se tornan respuestas...

A veces los silencios gritan...

Cuando el destino es tu corazón
los lugares más hermosos se hacen imprescindibles
las calles quedan humectadas de los aromas
de las risas de un par de viajeros
que comparten un poco más que el alma
comparten las ganas de vivir, de soñar
de ser bobos por un par de segundos interminables
de caer en el abismo de los besos tiernos
de las caricias que se entregan y reciben

Cuando el destino es una sonrisa
que importan las distancias y los husos horarios
cuando una llamada te hace feliz
cuando un sueño te llena de esperanza
verde como una manzana,
que te deja el aroma del después...
del hasta luego danzante entre mares
que importan las puntas del continente
cuando un barco nos espera a la vuelta del mundo.

Cuando el destino es la felicidad
que más se quiere que entregarse a ella por completo
dejarse llevar por el viento,
aquel que sopla aquí y sopla allá
y vivir los sueños... compartiéndolos;
que más queremos que nuestros besos
que ser como las aves amarillas… viajeras y enamoradas
sorprendiéndonos de las cosas simples
de la belleza de este tiempo.

Vísteme de amor que estoy desnuda
vísteme con una mirada cálida,
con un beso, con mil besos
acógeme entre tus brazos
trátame con ternura,
con las caricias de tus manos.

Viste mi soledad con tus abrazos,
con tus sueños que van trotando
con tu imaginación elocuente
con las risas que provocas sobre mi labios,
visteme de amor... que estoy desnuda
visteme de ti, de inspiración

Viste mi sonrisa con un beso
con un te quiero lejano
con una luna llena de locura
con las letras de mil escritos
visteme como se viste a un libro
de inicio a fin... pero sin fin

con puntos suspensivos...

Hay sonrisas regaladas por un instante que nace perfecto
por un par aves que se quedan juntas como una pareja lo hace
por un recuerdo que te transporta al pasado,
y que lleva a flor de piel la esperanza del reencuentro.

Las  mejores sonrisas son las que regala el amor,
las que nos hacen morder los labios mientras pensamos;
mientras nos enamoramos una y otra vez de una razón
de una locura ensimismada bajo un telón de sueños.

Un sonrisa nace en tus ojos y muere en mis labios,
una sonrisa me hace recordar que todas estas saudades
en verdad son la lembranza de un amor que nació callado,
de un amor que cada vez es más fuerte... y nos sorprende

Un sonrisa es la muestra que el tiempo nos aviva
que nos regalo un nuevo dia, que trae consigo los viaje en barco
los sueños verdes y amarillos, y el te quiero...
ese te quiero que ahora mismo me lleva a tus brazos.

Mis sonrisas son tuyas, del amor... de la pasión;
tus sonrisas son un regalo; mi razón para cuidarte,
mi razón para cada letra que sobre ti derramo...
una sonrisa que espero colocar siempre sobre tus labios.

Obrigada... vc me faz muito feliz

Tiempo! Tiempo! que nos atas y nos desatas, que caes para dar esperanza y dar treguas a las amenazas... tiempo, mi querida constante que de noche embriagas y de día empalmas las mariposas y los paraguas! Tiempo, tiempo si te llamo caes constante, si te alejo caes impetuoso como el agua,tiempo... quítame las treguas y déjame sólo sobre los sueños la esperanza....
Tiempo, tiempo... dame una línea para acabar este verso... en un universo que imagino paralelo, tiempo... tú que sabes todos mis secretos, y me atas a las muñecas los hilos de aquellos...Tiempo! tiempo corres austero, mágico, elegante... misterioso bajo la luna en cualquier fase,tiempo caprichoso, algo embustero... pero querido hasta el momento en que caigas por dentro.
Todos volvemos a la tierra en que nacimos con el tiempo.... pero nacemos muchas veces en la vida;que sólo el tiempo sabe que pueblo tiene destino el próximo reloj que llevas contigo,y hoy el tiempo es testigo de que estoy enamorada, que yo ya escogí mi próximo camino...


Andamos robando sueños, pensando en que las distancias dejaron de existir,
andamos dejando caer las saudades... dejando caer los besos que van por allí
queremos que los lunes sean sábado, que los ciudades se intercambien,
que yo este menos lejos de ti, más cerca de tus labios, a un anís.

Andamos quedando en citas que hacen al mundo pequeño, al mundo un pañuelo;
sobre un site de esperanza, de provocaciones y gestos que sólo son nuestros
somos aquellos dos aún más felices que perfectos, más lindos que eternos
y que sin mesura se entregan a un sentimiento que cala, que embriaga.

Andamos dejando caer el tiempo entre los dedos, mientras la vida nos regala los sueños
sonrriendo con las ideas que se tornan cercanas, con las sorpresas que llegan calladas
sólo espera unas horas, unos días, algunos viajes más, que yo llego...

Ante la necesidad de saber quienes somos, como nos parecemos al mundo
tomamos un espejo para reflejarnos en una mirada que parece ser nuestra
y prentendemos tocarnos a través de un reflejo que imita nuestros movimientos
cuando no hay más que la imagen irreal que copia una vida en sí, que refleja...

Cuando miramos detrás es imposible ver como nuestro movimiento se trasluce
cuando una mirada seduce los pensamientos trata de ser aunténtica, profunda
sin perder ante ella la identificación de lo que los ojos gritan desperados
sin creer que un beso ensimismado no se imita en los labios del ajeno

cuando la imagen que vemos se pierde porque no reconocemos el ambiente
es cuando te preguntas si perdiste una parte de ti en la habitación
cuando te preguntas si dejaste de valorar las cosas que son importantes
y te dejaste arrastrar por la superficialidad de un momento muerto

nunca se debe olvidar que un beso es siempre sincero, que endulza la vida
nunca se debe olvidar que una caricia es un te quiero silencioso y austero
nunca se debe olvidar que entre sábanas no hay espacio para las palabras
porque no hay necesidad de decir nada, cada quien entrega lo que sabe entregar

el valor que le damos a una rosa es el valor que le damos a un sentimiento
la incomprensión de dos miradas distantes que convergen ante una almohada
la sensualidad, la piel tersa de los labios que te atan ante una cama
entonces soy quien soy, aquella mujer que quiere tener alas...


hoy, los ideales escritos hace años, se reflejan...

Qué pasa con las musas que andan caprichosas...
dejan las letras más sublimes sobre el papel
transfiguran las emociones, traslucen la piel
caen con el tiempo, ligero... poro a poro
deslumbrando el corazón sobre las manos
la confianza se hace capullo...
se encoge sobre los sueños boquiabiertos
se abre de par en par la esperanza,
se juntan los dedos con lazos y sellos
y se cumplen hasta los deseos de las pestañas

Que pasa con las musas descuidadas
que marcan al son de los pasos
las olvidadas notas del save the paper
y se llevan traviesas las letras....
que dejaron caer sobre una pluma
sobre una pareja de aves amarillas
la solemnidad de las risas
la ligereza de un beso
tu expresión tranquila...
y como todo combina

Que pasa con las musas sigilosas
pues que andan y andan... desplegando las alas
planeando sobre la mar la guía de las estrellas
cosiendo las opciones ataviadas
mirando por la ventana de un décimo piso
como pasa los segundos, los minutos
como queda todo sobre su cien
y deja el corazón alegre reposado
remojado en un río sin igual...

Los idiomas andan saltando por ahí, ligeros entre árboles y algunos crisantemos
quitándonos el aliento con golpes muy sinceros sobre el pecho, sobre la sien
y nos lleva a la sensación de un enorme y profundo fin, nace el inicio
respira, solo respira... just breathe, oh breathe... and breathe.

Una paloma va trayendo cartas e ideas de las lejanas tierras azules
va trayendo y llevándose la razón, y la esperanza entre luces, entre sombras
va quitándome de nuevo el aliento, la voz, la conciencia, la locura? esa no
respira, solo respira...just breathe, oh breathe... and breathe.

Va quedando entre líneas, entre puntos suspensivos: las preguntas
las respuestas corren tras mi respiración, tras la vida en sí
y porque? c'est la vie... and breathe, just breathe....

Profunda la vida de una flor, que luego de ser arrancada de raiz aún contiene aroma
aroma la sutileza de lo que esconden los ojos de una mujer que no se quiere mostrar,
entre cuadros y dibujos a lápiz se inunda un cuarto de verdades y más verdades,
se dislumbra la magia de lo que genera más barreras que la conciencia nata.

Natural las letras que sigilosas y cubiertas detrás de una pantalla gris,
no dejan ver ni autor, ni razón; mucho menos las decisiones que llevan a ellas
para salvaguardar un poco la privada mente, los pensamientos extraños,
que no quieren y tienen miedo de ser desprovistos de elegancia y... muertos.

Clara la luna llena que cada ciclo trae la ilógica mujer detrás de las alas
alas ya rotas, ya parchadas, ya pegadas con fuerza, con decisión... con pausa...
silencio, silencio que se esconde detrás de la cortina la niña azul.

Y con las experiencias, con las enseñanzas, con la vida en la mano girando,
la luna se pregunta que hace dando vueltas al rededor de la tierra...
que razón, pues más alguna que seguir y vivir, y soñar, y besar... y aprender.

Alegoría innata al ser humano de gustar lo complejo y rechazar lo sencillo,
ambiguo el razonamiento de la locura inmerso en ella y en la lógica;
no hay consecuencias en seguir los pasos que se quedan incompletos,
mas sí es un paso en el camino hacia la consecuencia de tus actos.

Como juzgar lo injusgable por falta de conocimiento de las realidades,
como definir lo que es negativo o positivo si no se tiene el punto partido;
entonces, como decir que es inconsecuente el comportamiento olvidado
como te señalo si no sé en que dirección están los ideales...

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