Tengo ganas de escribir, de dibujar toda una mañana sobre papel blanco...
tengo ganas de leer, de perderme entre hojas, entre vidas, entre historias
tengo ganas de ir al cine y emocionarme con cada segundo al raz de la pantalla
tengo ganas de ti, mi amado arte, mi comedia, mi drama, mi ficción

tengo ganas de una obra de teatro sobre un telón que parece un cielo rasgado
tengo ganas de aprender más idiomas, mas historia, más cultura, con esculturas
tengo ganas de una rosa en un parque tropical lleno de pajarillos
tengo ganas de un viaje, de mi mochila, de mis pensamientos al viento

tengo ganas de colgar mis piernas por la ventana mientras leo
tengo ganas de admirar una sonrisa, una nariz, unos ojos posados
tengo ganas de los atardeceres naranjas en la playa luego del trabajo
tengo ganas del sabor de los besos de amor, de mi corazón palpitante

Tengo ganas de mis sueños, mi ritmo, de mi vida,
tengo ganas de mi misma, de mi realidad sonante, constante,
tengo ganas de vivir viva, del soneto que acompaña esta obra de teatro que es drama, comedia, misterio, melancolia, que es vida...


Dicen que la mayoría busca la mano de la persona amada y que también llegan los remordimientos como un atardecer, donde no podemos cambiar lo que sucedió durante el día, donde sólo tenemos esos escasos minutos para pedir disculpas, para disfrutar de lo hermoso de la vida, en un matiz de colores que se degradan hasta que cae la noche, las estrellas y la luna.
Y que pasa si se acaba el mundo mañana y nos pasamos la vida preocupados por el futuro, por los sueños... y que pasa? Que nos damos cuenta que todo se reduce a un sólo instante al día de hoy, a lo que somos hoy... y entonces te das cuenta que te preocupabas mas por el siguiente año que por lo que acontece hoy y mañana... a veces tenemos días así, que inician con mil reflexiones, mil perdones y acaban con paz, con una sonrisa sobre el tapa sol que cubre hoy las ventanas.

Y que pasa si se acaba el mundo mañana, pues dejas el estatus quo, la conformidad del esbozo que tienes hoy por las sonrisas que te promete el futuro, y sales, vas en busca de tu atardecer, de tu imagen reflejada sobre el sol


“Un libro es la prueba de que los humanos pueden hacer magia”. (Carl Sagan)

Cada uno de nosotros somos magos; magos a los 3 años, a los 14 o magos a los 40, todos escribimos por pequeño que sea, por perdido que quede luego en el tiempo o en la memoria el escrito... escribimos en la intensidad de una emoción, por amor, por despecho, por soledad, por felicidad, por un momento de ligereza u otro de preguntas, de filosofía, de existencialidades…  de investigación;  todos somos un poco escritores, un poco creadores.

Sobre magia, escribir, tiene mucho y a la vez nada, todo depende de tu capacidad de asombro, de lo que eres capaz de producir, de tu saboreo por la letras, del guardar el escrito o de publicarlo para que un sinnúmero de otros magos se nutra de él, nutra bien o mal, pero se nutra. Cuando escribes empiezas vacilando las letras, el carboncillo sobre el papel... dibujando las primeras vocales y hasta tachando las inconsistencias... se escribe en la punta del mundo, sobre unas servilleta, o sobre el mismo corazón que late más lento o más rápido… y eso depende de que estés escribiendo. Pero la sensación es de derrame, derramas letras, emociones, sentimientos, recuerdos, imaginación... derramas allí la esencia, el tú lleno de muchos yo y muchos otros ellos y ellas inventados, transgredidos.

Las letras fluyen… a veces creas historias, a veces cuentos,  poemas o solo una frase, eso también es escribir... estas haciendo magia, magia que hará sonreír, que hará imaginar, que hará llorar, que hará sentir a otro mago, a otro que como tú se derramo sobre un papel. Hasta una nota al lado de un libro es la contribución a lo que otro ya escribió... es aquella tu opinión un conejo más que sale de un sombrero de copa para asombrar a todo un público... por eso cuando los libros fluyen y no se quedan en tu biblioteca das más que un libro das tu magia sumada a otra magia a otra sin razón... con otro sabor.

Al final vivimos leyendo magia e escribiendo magia en un mundo que aun siendo tan real se vuelve tan imaginario, tan comible como lo es un libro. Hoy somos actores de una obra de teatro que alguien más imagino, que alguien más escribió... hoy yo quise hacer magia de la magia... y no hay buenos y malos magos, porque no hay lectores expertos ni lectores novatos, hay magos y lectores, hay libros y hay magia.

Y la magia siempre comienza con ese impulso de tomar un papel y escribir… cuando llega el mago sabe que debe dejar lo real de lado y empezar a dejar sobre el papel la letra de un acto de magia… y acaba con esa tranquilidad del alma sobre la cual se cuece el llegamos al FIN.


Estou aquí no mesmo lugar, na mesma hora, no mesmo corpo...
estou aquí pensando no inicio que nunca foi, na irrealidade das cousas
caindo numa cidade com suas luzes, com suas janelas, com seus jeitos
me mostrando sobre o papel com calma, medindo o paso.

Estou aquí, é certo, mas moro em mais dum lugar, em mais duma memoria
coexisto com mais duma razão e treino loucuras, disenhando sobre livros, lendo... vivendo
e vai aí a borboleta azul... tranquila, com as asas apertas ao céu
vai porque ela não precisa de um vôo, de um médio, precisa só de suas asas

O coração é eterno, é vermelho… é calmo e apaixonado
ele está lá e aí, e ainda esta aquí comigo bombeando ar, comendo seu destino
sonhando uma tradição o tal vez dois… a tradição só reforça a direção
estou aquí como aquele pássaro amarelo, descansando sobre as costas de sua paixão

Mas ainda fico aí no mar, no sabor de um día do sol no Rio
ainda tem o or da tarde na ilha, da noite preta
estou aí com as plumas deitadas… como a vela que espera no cais
estamos vivendo, coexistendo, sonhando num universo paralelo

Agora vai sonhar… que estou no mundo


“Siempre imaginé que el Paraíso sería algún tipo de biblioteca” 
Jorge Luis Borges

Por eso me encanta Borges!!! Su definición de paraíso es simple; vamos y nos sumergimos en creaciones... en espejos de la realidad, en historia, en arte, en páginas amarillas con algo de tinta, en algunos bosquejos, en los lomos antiguos y en las ediciones modernas; en ideas que se apoyan y otras que se contraponen para generar el debate, la discusión, el pensamiento de la opinión; y que no te saquen de allí!!! Me voy, me voy ahora a mi pequeño paraíso a leer, a sumergirme en un libro, a disfrutar de ese momento en que todo lo que está alrededor no sucede; se siente el libro, el papel y las letras susurrando... disfrutando de la lectura en verdad... sin tomar los tiempos, sin contar las páginas que faltan... sin saber dónde inicia, ni dónde acaba. 

Los libros son para muchas cosas y se toman por diversas razones. Algunos precisan el estar feliz para no caer ante ellos, otros precisan calma, algunos de música para llevar el ritmo, algunos de paciencia y otros de energía... tomar un libro en el tiempo que se debe o encontrar la forma de adaptar el ambiente para disfrutar del mismo, es todo un arte. 

Los libros son como un poco del alma de cada autor, cada escrito refleja ese espejo al alma a veces muy natural, a veces muy metafórico, a veces muy superficial o a veces completamente filosófico. No hay libro difícil, ni libro fácil, no hay lector experimentado, ni lector novato, hay libros y hay lectores; y claro hay amor por los libros, por la lectura por las letras....

Un libro requiere de cierta pasión... aún se me hace difícil leer algo sobre el computador, necesito las páginas, sentir las letras, tomar un lápiz y tal vez apuntar algo, sentir en el bolso que llevo el peso de mi lectura... que me acompaña, que está allí siempre como diciéndome: tómame, no me olvides entre tus deberes... tu vida cotidiana. Entonces disfruta de un momento, busca un buen lugar... con luz, con aire fresco... con el silencio del universo (no hay tal silencio) y abre un libro... lee ligero... entrégate a la páginas, luego.... haz una pausa; si puedes, dibuja lo que ves, da el tiempo a tu imaginación de crear... de ser... entonces sigue, pero no sobre las líneas, sigue a través de ellas...

Soy todo lo que alguna vez soñé, pero sigo soñando,
cayendo lento en el interminable flujo de mis propias palabras,
en la poesía que retrata en pasado como historia
y elabora el fantasioso futuro...

Soy la vida con sus dimes y diretes, esa mujer que quería ser niña,
que quería ser mujer, ese arquetipo de la vida misma,
con sus me gusta, con sus resúmenes y sus palabras intrincadas

Soy ese fantasma, esa muerta en la vida,
esa esperanza colgada de la ventana,
que dice valerse de la luz que puede emanar la luna para dar rienda suelta a sus locuras...
o caer mejor dicho en mas de ellas

Y aquella que sobre piel se entrega a los viajes,
a las emociones y va en busca de aquella ciudad que ya existía,
que no conocía, en la cual lee, diseña y bucea entre tertulias

Soy esa crisálida, esa mitad de mi misma que esta por nacer,
que encontró sobre la superficie, mar, tierra, agua y fuego!
Que encontró sobre la sien los momentos divagados, consecuentes...
que deja los libros sobre la conciencia.

Soy todo lo que alguna vez soñé, pero sigo soñando, 
cayendo lento en el interminable flujo de mis propias palabras, 
en la poesía que retrata en pasado como historia 
y elabora el fantasioso futuro... 

Soy la vida con sus dimes y diretes, esa mujer que quería ser niña, 
que quería ser mujer, ese arquetipo de la vida misma, 
con sus me gusta, con sus resúmenes y sus palabras intrincadas 

Soy ese fantasma, esa muerta en la vida, 
esa esperanza colgada de la ventana, 
que dice valerse de la luz que puede emanar la luna para dar rienda suelta a sus locuras... 
o caer mejor dicho en mas de ellas 

Y aquella que sobre piel se entrega a los viajes, 
a las emociones y va en busca de aquella ciudad que ya existía, 
que no conocía, en la cual lee, diseña y bucea entre tertulias 

Soy esa crisálida, esa mitad de mi misma que esta por nacer, 
que encontró sobre la superficie, mar, tierra, agua y fuego! 
Que encontró sobre la sien los momentos divagados, consecuentes... 
que deja los libros sobre la conciencia

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