Crisálida

Ante la necesidad de saber quienes somos, como nos parecemos al mundo
tomamos un espejo para reflejarnos en una mirada que parece ser nuestra
y prentendemos tocarnos a través de un reflejo que imita nuestros movimientos
cuando no hay más que la imagen irreal que copia una vida en sí, que refleja...

Cuando miramos detrás es imposible ver como nuestro movimiento se trasluce
cuando una mirada seduce los pensamientos trata de ser aunténtica, profunda
sin perder ante ella la identificación de lo que los ojos gritan desperados
sin creer que un beso ensimismado no se imita en los labios del ajeno

cuando la imagen que vemos se pierde porque no reconocemos el ambiente
es cuando te preguntas si perdiste una parte de ti en la habitación
cuando te preguntas si dejaste de valorar las cosas que son importantes
y te dejaste arrastrar por la superficialidad de un momento muerto

nunca se debe olvidar que un beso es siempre sincero, que endulza la vida
nunca se debe olvidar que una caricia es un te quiero silencioso y austero
nunca se debe olvidar que entre sábanas no hay espacio para las palabras
porque no hay necesidad de decir nada, cada quien entrega lo que sabe entregar

el valor que le damos a una rosa es el valor que le damos a un sentimiento
la incomprensión de dos miradas distantes que convergen ante una almohada
la sensualidad, la piel tersa de los labios que te atan ante una cama
entonces soy quien soy, aquella mujer que quiere tener alas...

Profunda la vida de una flor, que luego de ser arrancada de raiz aún contiene aroma
aroma la sutileza de lo que esconden los ojos de una mujer que no se quiere mostrar,
entre cuadros y dibujos a lápiz se inunda un cuarto de verdades y más verdades,
se dislumbra la magia de lo que genera más barreras que la conciencia nata.

Natural las letras que sigilosas y cubiertas detrás de una pantalla gris,
no dejan ver ni autor, ni razón; mucho menos las decisiones que llevan a ellas
para salvaguardar un poco la privada mente, los pensamientos extraños,
que no quieren y tienen miedo de ser desprovistos de elegancia y... muertos.

Clara la luna llena que cada ciclo trae la ilógica mujer detrás de las alas
alas ya rotas, ya parchadas, ya pegadas con fuerza, con decisión... con pausa...
silencio, silencio que se esconde detrás de la cortina la niña azul.

Y con las experiencias, con las enseñanzas, con la vida en la mano girando,
la luna se pregunta que hace dando vueltas al rededor de la tierra...
que razón, pues más alguna que seguir y vivir, y soñar, y besar... y aprender.

Cualesfuera una noche cualquiera cae sobre los inocentes el cielo inerte de la fantasía consecuente. Sobre la nube que desaparece sobre el entorno, que la verdad de tus ojos es incapaz de ver, mientras sobre la niebla caen los sueños y se cierran los ojos, entregándose al cansancio de la trasfigura de una sierra nevada. Es imposible pretender conocer el final del camino mientras se va instaurando la primera nube sobre el sutil inocente de la confianza que no sabe crecer. La enredada palabra cae por ahí buscando el dueño de una verdad en rima elocuente.

La simpleza hoy huye de mi, con finas letras...